Mujer: en un silencio que te sabrá a ternura,
durante nueve lunas crecerá tu cintura,
y en el mes de la ciega tendrá color de espiga,
vestirás simplemente y andarás con fatiga.
El huevo de tu almohada tendrá un olor a nido
y a vino derramado nuestro mantel tendido
Si mi mano te toca
tu voz, con la vergüenza, se romperá en tu boca
lo mismo que una copa.
El cielo de tus ojos será un cielo nublado.
Tu cuerpo todo entero, como un vaso rajado
que pierde un agua limpia. Tu mirada un rocío.
Tu sonrisa la sombra de un pájaro en el río.
Y un día, un dulce día, quizá un día de fiesta
para el hombre de pala y la mujer de cesta:
el día en que las madres y las recién casadas
vienen por los caminos a las misas cantadas.
El día en que la moza luce su cara fresca
y el cargador no carga, y el pescador no pesca.
Tal vez el sol deslumbre; quizás la luna grata
tenga catorce noches y espolvoree plata
sobre la paz del monte, tal vez en el villaje.
Un día, un dulce día, con manso sufrimiento,
te romperás cargada como una rama al viento,
y será el regocijo
de besarte las manos y de hallar en el hijo
tu misma frente simple, tu boca, tu mirada,
y un poco de mis ojos, un poco, casi nada.
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