Ella - Jorge Isaacs

Quizá tenía catorce o quince años de primavera.
Para mis sueños la flor de la vida,
para el mundo esa edad parece simpática.

Linda corola del tiempo. Oh, canción de la vida
para una niña de la gran ciudad.

Ella siempre es luminosa a los veinte años.
La forma de mujer me revela todavía
el deseo de esperar la tarde, al menos una vez
espectativa amorosa, festones de mi corazón
por la muchacha más linda de mi barrio
por la muchacha más linda de mi barrio
vaya esa irremplazable mujer.

Por fin había calmado la angustia
penetraba lentamente por mi piel y esto sucedió
con una rosa arquetípica perla de la naturaleza.

En solemne confidencia; sus labios temblaron, los míos temblaron también. Ella calla para dejar hablar sus pupilas negras. Toma un pétalo perfumado y lo lleva a su pecho qué feliz momento: ¡Oh preludio de amor! Da un paso en la acra, nos quedamos en complicidad con el silencio "cinco años" contabilizó la fecha, es preciso ésta oración en la mujer. Sólo tengo adherido al corazón un tatuaje ante ella me duele misteriosamente ¡Oh dolor! Qué corazonadas... "¿Tienes novio, de dónde vienes?" "Tenía, hoy es mi esposo", me dijo con una sonrisa Rubelita.  "Ya lo sé" la tenía codo con codo, ¡Oh ese momento!
No lo hizo para humillarme, está ligada a una necesidad breve llovizna del tiempo, cosas del amor... Y aún continúa en su corazón la misma ternira privilegio eterno, allende de la mujer...
Y al llegar a la esquina, ¿la última? Sus trenzas de color petróleo y arcilla caídas hacia el frente contemplativas, femeninas eran tan sólo un disfrute de ella, ¡Oh esa mujer! Conservo en cambio de ella el primer beso, impresionante coloreado de su primera edad.
El celeste amor púrpura, "comamos juntos la primera comunión" Yo cerré mi conciencia y la dejé en el autobus... Después... Después resignación.

La Mañana Del Abuelo - Jorge Isaacs

  Feliz quien ve las horas de su vejez tranquila pasar acariciando su prole bendecida; quien al campo nativo do el lento buey aún guía, pide a un césped tan sólo ¡que cubra sus cenizas! Cuando el sol en oriente las cumbres cristalinas de las montañas dora y argenta la campiña, el venerable anciano de la heredad vecina con trabajo recorre, las alfombradas ribas. Sentado sobre el tronco do su cansancio alivia, algún recuerdo grato parece que acaricia. Gozosa la acompaña su nieta preferida, llenando su vestido de azules batatillas. - ¡Ay! ¡mira, papá, cuántas! ¡Azules todas, mira! Para mamá las tuyas, para el altar las mías. - ¡Y tú rezaste anoche? - Si me quedé dormida oyendo un cuento!... Dime, ¿se ve el mar de allá arriba? - Detrás de aquellas sierras el mar está, hija mía. - Eso es: allí es que se hallan aquellas cosas lindas. -¿Qué cosas? - Pues corales y perlas igualitas como esas de que tiene mamá una gargantilla. - ¿Te gustan los corales? - El cuento es que una niña que se llamaba... ¿Cómo? Di tú que se me olvida. - ¿Qué cuidaba los pobres? - Esa es, sí, sí: la misma, en su palacio de oro del mar en las orillas.
El venturoso abuelo escucha con delciia los sueños infantiles de la preciosa niña. Allí también pasaron de su niñez los días y pasan los postreros de su vejez tranquila.

Las Hadas - Jorge Isaacs

  Soñé vagar por bosques de palmeras, cuyos blondos plumajes, al hundir su disco el sol en las lejanas sierras, cruzaban resplandores de rubí.
Del terso lago se tiñó la rosa la superficie límpida y azul, y a sus orillas garzas y palomas posábanse en los sauces y bambús.   Muda la tarde ante la noche muda, las gasas de su manto recogió; del indio mar dormido en las espumas la luna hallóla y a sus pies el sol.   ¡Ven conmigo a vagar bajo las selvas donde las hadas templan mi laúd! Ellas me han dicho que conmigo sueñas, que me harán inmortal si me amas tú.

Ten Piedad De Mi - Jorge Isaacs

  ¡Señor! Si en sus miradas encendiste ese fuego inmortal que me devora, y en su boca fragante y seductora sonrisas de tus ángeles pusiste;
si de tez de azucena la vestiste y negros bucles; si su voz canora, de los sueños de mi alma arrulladora, ni a las palomas de tus selvas diste,
perdona el gran dolor de mi agonía, y déjame, también buscar olvido en las tinieblas de la tumba fría.
Olvidarla en la tierra no he podido. ¿Cómo esperar podré si ya no es mía? ¿Cómo vivir, Señor, si la he perdido?

Duerme - Jorge Isaacs

  - No duermas, suplicante me decía, escúchame... despierta-.  Cuando haciendo cojín de su regazo, soñándome besarla, me dormía.
Más tarde, ¡horror! En convulsivo abrazo la oprimí al corazón... rígida y yerta! En vano la besé - no sonreía; en vano la llamaba - no me oía; la llamo en su sepulcro y no despierta!